Alta valle del Tirino

Come terra che bolle

Al sole bruciano i colli.

La ginestra si piega
Agitata dal vento,

Dissemina il giallo del fiore

Resiste

Per ora, nell'ultima estate.

Passa veloce una cornacchia

Retta dallo scirocco,

Nel volo immobile,

Si allontana, poi piomba nel vallone

E scompare.

Un'altra si posa,

Sulla macerina.

Dal calcare che i licheni fanno di ruggine.

Mani antiche

Hanno accatastato quelle pietre

Liberando poveri pascoli

E campi di miseria.

Sorprendente mondo e senza tempo

Rimasto uguale

Oggi, come quando Bruto Sceva

E i Vestini si battevano in questi campi polverosi.

Come quando greggi transumanti

E scarponi chiodati

Ne calpestavano la terra.

Più lontano è passato un fuoco

E ha lasciato un'impronta scura.

Brillano di verde

Come sopravvissuti ora pacati

Dopo la paura

Gli alberi fratelli.

Passa il giorno

Le ombre si dilatano e scavano le valli.

Con il sole che declina, cala il vento

Un momento di silenzio

E l'odore del modesto timo

Si spande nell'aria.

Meraviglioso mondo

Abbandonato

Duro e ostile nei lunghi inverni

Scarno ma vivo

Nella sera d'estate.