Arrivare
quassù, in questo paesino aggrappato alla montagna è sempre uno
spaesamento.
Nella
sera, quando il rumore delle auto e delle macchine portato dal vento,
e più intenso da quando il terremoto, non l’ultimo e non il
definitivo, quello del 2009, ha provocato non solo vittime e danni ma
anche un abbandono ulteriore di questi centri abitati e poi la
necessità di riparare e di ricostruire, quando il rumore delle
macchine si spegne, resta il silenzio.
Solo
i gridi degli uccelli, un cane nel cortile della casa vicina, ne
attenuano la profondità.
Ma
è poi una voce, lontana, che libera da barriere e da altri rumori,
arriva fino a me. Ed è una voce che, come un nuovo paesaggio, come
uno scorcio tipico, definisce e dà il suo colore peculiare allo spazio
che ci circonda.
Perché
questa voce è portata da una lingua che da sola definisce il
paesaggio e il luogo. Sono suoni duri, fatti per comandare greggi,
singolari, diversi già dai quelli dei borghi vicini. È
questa lingua più del resto, più delle tradizioni ancestrali, dei
piatti tipici, dello spazio architettonico, a definire il mondo
culturale di questo paese. Lingua madre che gli abitanti utilizzano
semplicemente e naturalmente tra loro. Utilizzarne un’altra, fosse
anche l’Italiano, se non segno snobistico, sarebbe almeno
un’incongruità. Con i “forestieri”, l’Italiano è d’obbligo,
ma appena la persona è accolta nella comunità, il passaggio al
dialetto segna un atto di fratellanza e di accoglienza. Più delle
mura e degli sporti, è questo il retaggio prezioso, ma anche più
fragile e delicato, che sembra scomparire poco a poco con le
generazioni.
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